Leonhard Emmerling escribe, y lo hace desde la sabiduría de haber publicado con anterioridad (en 2003, concretamente), otro libro basado en este genio, una figura que sigue despertando el interés del público, tanto general como especializado, y que ve como a día de hoy se siguen pagando cifras astronómicas por sus obras. Ni más ni menos, este mismo mes Christie’s lograba por una de ellas por 80.000 € (que no es nada comparado con lo obtenido por piezas más emblemáticas).

Aparte, en 2010 se editó Jean-Michel Basquiat: The radiant child, un documental con metraje inédito sobre el artista, en el que, aparte de disfrutar (o horrorizarnos) con la escena artística de los ochenta, asistiremos a la transformación del Basquiat artista urbano en uno de los primeros  creadores en alcanzar el estatus de rock star y todas las alegrías y desgracias implícitas al título. Pero el documental lo trataremos con mayor profundidad más adelante. Hoy hablábamos de alegrar vuestras mesas de centro.

Anécdotas varias, el libro demuestra que a un coloso editorial como Penguin aún le quedan muchas historias que contar.

]]> http://www.underdogs.es/penguin-75/feed/ 1 http://www.underdogs.es/werner-herzog-conquista-de-lo-inutil/ http://www.underdogs.es/werner-herzog-conquista-de-lo-inutil/#comments Mon, 08 Nov 2010 07:30:10 +0000 Raúl Sánchez Molina http://www.underdogs.es/?p=5797 En 1979 Werner Herzog llegó a Perú quizá pensando en aquello que una vez escribió Samuel Beckett: ‘no viajamos por el simple hecho de viajar, somos tontos, pero no tanto’. Indescifrable. Iniciaba el rodaje de Fitzcarraldo.

Sólo muchos años más tarde Werner Herzog se decidió a publicar el diario que había escrito desde algo antes de su llegada a Perú allá por 1979, y prologó su decisión con decisiva arrogancia: ‘escribo mejor que filmo’.

Tituló el diario, quizá libro, quizá simplemente ese montón de días y días atrapado en Iquitos, en Pucallpa, en el río Camisea, junto al río Amazonas, en el pongo de Manseriche o en Shivankoreni; según el ritmo de la selva que todo lo deshace y lo vuelve contra sí mismo del revés; desquiciado por el desquiciamiento de sus colaboradores, la inoperancia de los indios y la inutilidad de subir un barco de vapor por una montaña como el mejor atajo entre dos ríos mientras suena la voz de Caruso. Lo tituló ‘Conquista de lo inútil’.

Imprescindible para los incondicionales del sinsentido.

Completamente prescindible para los fieles del inicio, trama y desenlace.

Sin duda es la selva la que se impone en cada una de las páginas, más allá del rodaje de la película en sí. La selva como el mayor grado de perversión de la utilidad.

No hay espacio para las conversaciones en el diario. Sólo para la voz de Herzog. Casi sólo hay sentencias. Herzog observa y escribe. Herzog acaba convirtiéndose en el traductor de la selva. Cualquier hecho, cualquier grito de pájaro, cualquier picadura de insecto acaba teniendo lugar en el diario, porque todos, hasta el más insignificante, son parte del plan conspiratorio de la selva.

Abro una página, una cualquiera, al azar, la 168, y copio:

‘A lo lejos, por encima del meandro desde donde queremos arrastrar el barco a la montaña, he oído a los hombres trabajando en la selva, luego un árbol gigantesco ha caído estruendosamente, como una desgracia lejana. Ha sonado como la furia de toda la naturaleza elevándose contra algún acto ignominioso. Después de un buen rato la selva se ha quedado callada, como si contuviera la respiración, y justo entonces los hombres han vuelto a gritarse unos a otros.’

Por Raúl Sánchez Molina

Enlaces: Blackie Books

Charles Saatchi es uno de esos seres humanos entre geniales y desconcertantes que te hacen dudar constantemente de si estás tratando con una persona o un personaje nacido para satisfacer a unos medios ávidos de mitos. En Me llamo Charles Saatchi y soy un artehólico, el coleccionista solventa cualquier expectativa alrededor de su persona enfrentándose con su brutal honestidad a una serie de preguntas surgidas de fuentes vinculadas en mayor o menor medida al arte. De las inquietudes de críticos, artistas y público surge un análisis exhaustivo de la escena artística del aún verde siglo XXI y el sentido de muchos roles en un circo en el que hasta los estornudos de un experto pueden detener la función. Saatchi lo sabe y juega con ello, aunque eche muchas pelotas fuera del campo gracias al sarcasmo o, directamente, despreciando toda pregunta tópica e insulsa.

El millonario publicista pertenece a la misma estirpe de entrevistados atractivos pero incómodos representada por Andy Warhol, maestros de la respuesta esquiva y cortante, pero al contrario que éste, el ego de Saatchi le permite hablar cuando tiene algo que vale la pena contar y, pese a los millones en arte que corren por sus manos, afirma como cualquier otra hijo de vecino que siente predilección por una marca concreta de cereales o por los frappuccinos de Starbucks.

Al margen de la personalidad de su protagonista, el libro confirma muchos tópicos que imaginamos cuando nos hablan de exposiciones, crítica y subastas de arte. Lo confirma, naturalmente, desde el punto de vista de Charles Saatchi, que no repara en dar los nombres y apellidos de la gente que respeta o detesta. Pero la esencia, esa sensación de que la especulación artística es una forma de vida y que los movimientos de hombres como Saatchi pueden suponer la gloria y miseria de un creador, no abandona las 175 páginas de un libro que no hace más que engordar la mezcla de adoración y odio que la industria (sí, industria) del arte tiene por él. A la pregunta «¿se ha aprovechado alguna vez de alguien en el mundo del arte?», Saatchi responde sin remordimiento alguno: «Si le preguntara al Dalai Lama, a la madre Teresa o a Mahatma Gandhi si se aprovecharon alguna vez de alguien, le mentirían si le dijeran que no. Así que póngame ahí arriba, junto a ellos. Gracias».

La alianza entre los cazadores de tendencias e Internet no se iba a quedar en Scott Schuman. Otras eminencias del sector, como el fotógrafo de origen suizo (y residencia británica) Yvan Rodic, cuenta desde hace cuatro años con su propia y muy popular parcela en la red, un diario fotográfico llamado Face Hunter repleto de instantáneas que aglutinan elegancia, tendencia, modernidad y todos los adjetivos aplicables a la moda contemporánea. Ahora, este 2010, ha salido al mercado un volumen de 320 páginas con sus mejores y más representativas fotos, un libro icónico para todos aquellos que han hecho de sus cacerías fotográficas puro culto.

Enlace: Face Hunter

Por Elisenda N. Frisach

Pese a ser un autor poco traducido al castellano, Slawomir Mrozek es uno de los escritores polacos vivos con mayor proyección internacional. Iniciado como periodista y dibujante satírico, adquiriría fama y prestigio como dramaturgo y cuentista, en una trayectoria similar a la descrita en nuestro país por Rafael Azcona, también marcado por una dictadura y por el genio para criticarla desde el humor negro, si bien el autor riojano evidenciara sus raíces españolas (y, por tanto, tuviera un tono realista, escatológico, desgarrado y esperpéntico) e hiciera del cine, y no del teatro, el medio para representar sus escritos; las páginas de Mrozek, en cambio, están traspasadas de un humorismo de estirpe eslava, asentado en la inversión surrealista y en la reducción al absurdo de los cimientos psicológicos, sociales y culturales de su realidad, una alteración jocosa y crítica del mundo heredera de Gógol, de los ilustres maestros checos cultivadores de la ironía (Hašel, Čapek…) y de otros escritores de su misma nación como Wiltold Gombrowicz.

El volumen El elefante, publicado por Acantilado/Quaderns Crema en junio, sin llegar a los niveles de comicidad del espléndido La vida difícil, vuelve a ser una nueva muestra de su estilo depurado, preciso y analítico, aparentemente frío y distante, pero cargado de un sarcasmo crítico y de un sentido de lo surreal que propician una lectura ágil y entretenida a pesar de la visión ontológica última que trasmiten sus historias, nada halagüeña. En realidad, los cuarenta y dos relatos contenidos en el libro pueden verse como diagnósticos clínicos de la estupidez humana, ante la cual Mrozek adopta una posición, a veces entrañable y hasta ternurista (v. gr. “Sobre el párroco y la banda de bomberos”), otras cruel o irritada (v. gr. “Peer Gynt”), y a menudo completamente desconcertada, de un extrañamiento alienígena, sideral, próximo al de Boris Vian o Samuel Beckett (v. gr. “La vida contemporánea”), con el cual constatar que es la estulticia, más que un “mal” de origen bíblico o social, la fuente de los grandes problemas de la existencia.

Junto a ello, y según es costumbre en las páginas del autor, los cuentos que conforman El elefante están repletos de múltiples, aunque raramente explícitas, referencias intelectuales (a la filosofía, a la literatura, al arte, a la ciencia…), lo que obliga al lector a estar bien armado culturalmente para poder comprender en toda su profundidad –y complejidad– la sutileza satírica de su prosa, por otro lado impregnada de un hálito poético que surge de las situaciones más deleznables o absurdas y que es un contrapunto al pesimismo de fondo que sustenta sus escritos, como un canto a la libertad en tanto forma depurada de la vida y auténtico motor de la misma. A este respecto, son paradigmáticos cuentos como “Pena”, “La primavera en Polonia” o el que da título a la compilación.

Como suele acontecer con todos los grandes creadores del humor negro, la lectura de las obras de Slawomir Mrozek divierte e incomoda a partes iguales, pues sus pullas son dardos dirigidos a los valores (incluso a los aparentemente positivos) que articulan nuestro mundo y, por ende, a nuestra misma condición humana. En tanto que seres sociales con la necesidad, más que con el anhelo, de interactuar y relacionarnos, el gregarismo, tan fomentado por el régimen comunista que marcó la formación de Mrozek, es el eje que aglutina sus narraciones, bien se trate de recoger cómo se articula, bien de su proceso de asimilación o, incluso, de los resultados, tampoco positivos, de oponerse a él. No deja de ser coherente que la masa, el colectivo, sea para el escritor polaco la culminación de cada una de las idioteces individuales, la expresión más perfecta de las limitaciones que carga consigo el hombre y la comunidad que éste conforma. De ahí que, no por casualidad, buena parte de sus cuentos graviten en torno a un animal (v. gr. “La jirafa”, “El león”, etc.), como si de un bestiario o de un fabulario moral se tratara.

Adentrarse en El elefante supone, pues, descubrir una de las plumas más agudas de la literatura contemporánea, sumergirse en una distorsión de lo convencional, de lo establecido, sentir sacudirse nuestra conciencia, quizás abotargada por nuestros apriorismos y celebrar, en fin, la sana necesidad de ver la realidad desde una nueva perspectiva, provocadora, inquietante y reveladora como las pinturas de René Magritte.

Enlace: Acantilado